|
STEVEN DUPLIJ
_________________
HALF
AN
HOUR
_____________
HALF
AN
HOUR
Again, we ride with you in the same streetcar. Today. Yesterday. Every
day. Those half hours. They let me live and survive the other
twenty-three and a half. Your stubborn and defiant look. Your meaningful
chitchat with an acquaintance. Proving something. Talking, almost always
alone. In every nod of your head, in every escape of your black and deep
eyes, there is one thing. I know You feel me. We feel each other.
Without a common language. Without a common culture. We know we are
there for each other. For this half hour.
You’re turning up your proud,
hooked nose. Playing. When I look, you look away, but not quite. You
look around at the others, and then you wait and demand to see me again.
Yes, I can’t look away. It’s
indecent, I know. But what can I do about my longing for you?
A long time ago, I made a promise
to myself not to pay attention to anyone. Not to waste myself on you.
How many silly words have there been already?
Yes . . . After what I’ve been
going through. With women. With me. There were so many of them in my
life, so many betrayals and humiliations, that it seems possible to
stop. But . . . no, I again and again, with trembling anticipation,
while looking into this abyss—a woman’s soul, getting more and more
hits.
How it all ends—I do not know, but
I can guess. The same? More broken? Maybe. I won’t like that. Hope, like
an evergreen tree, grows once more in the burnt wreckage of a previous
love, as if it never existed.
I feel you are alone, and so am I.
Yes, you have a son. You have a job you love, but not quite. Many
friends. Only women. Maybe a lover, but there’s no one important. No
him.
All in the past. Only the same
wreckage. The same unfulfilled and repeated promises to myself to hate
us. The same vague expectation, and the trembling of the knees.
Waiting for what? Or who?
We both know the answer. When,
unbeknownst to the others, our gazes touch.
When I inhale at the bus stop, the
smoke of a cigarette that’s been inside you, in your chest.
Oh, how I envy him!
Every day, I try to talk to you,
try to find an excuse. And then today, I almost didn’t say hello. You’d
come to the bus stop from my side on purpose. I’d seen you. You had a
choice. I’d known you were waiting, too.
At the last moment, with an
inhuman effort, again, I pretend, for the umpteenth time, that we are
strangers. What nonsense!
So, that’s it. The streetcar pulls
up to the center. My stop.
I walk half a meter away from you,
feeling all your tension in this moment. I’m tense as hell myself. We
say goodbye with glances, unbeknownst to the others, hoping for our
tomorrow. Quietly. Knowing it will happen again. Our invisible touch.
The game. Our endless half hour.
But no. Now, you’re wrong. They
will not be repeated. This is our last look together. In the morning, I
fly to another country, to another world, to other women. To love you in
them.
Полчаса
Снова мы едем с тобой в одном и
том же трамвае. Сегодня. Вчера.
Каждый день. Эти полчаса. Они дают мне жить и выжить остальные
двадцать три с половиной. Твой упрямый и дерзкий взгляд. Твоя будто
значимая болтовня со знакомой. Что-то доказываешь. Говоришь почти
всегда одна. Но в каждом кивке головы, в каждом побеге твоих
чернющих и глубоких глаз - одно. Я знаю, что Ты чувствуешь меня, что
мы чувствуем друг друга. Без общего языка. Без общей культуры.
Просто мы знаем, что мы - рядом. Эти полчаса. Ты вскидываешь свой
горделивый носик с горбинкой. Играя. Когда я смотрю, ты
отворачиваешься, но не совсем. Оглядываешь остальных. И - опять
ждешь и требуешь моего взгляда. Да, я не могу оторваться. Это
неприлично, я знаю. Но что я могу поделать с моим стремлением к тебе.
Уже давно я дал слово себе не обращать ни на кого внимания. Не
истрачивать себя на вас. Сколько уже было этих глупых слов... Да...
После того, что у меня напроисходило. С женщинами. Со мной. В моей
жизни было столько их, столько предательств и унижений, что, казалось-
бы, можно и остановиться. Однако - нет, я снова и снова с трепетным
ожиданием заглядываю в эту бездну - женскую душу, получая все новые
и новые удары. Чем все это закончится - не знаю. Но - догадываюсь.
Тем же? Опять сломом? Может быть. Не хотелось бы. Надежда, как
вечно зеленое дерево, вырастает в очередной раз на обгоревших
обломках предыдущей любви, будто той и не было вовсе.
Я чувствую, что ты - одна. Как и я. Да, у тебя - сын. У тебя - любимая,
но не совсем, работа. Много друзей. Одни женщины. Может быть
любовник. Но нет главного. Нет - его. Все - в прошлом. Лишь те же
обломки. Те же невыполняемые многократные обещания себе
ненавидеть нас. И то же смутное ожидание. До дрожи в коленях.
Ожидание чего? Или кого? Мы оба знаем ответ. Когда незаметно для
других соприкасаемся взглядами. Когда я вдыхаю на остановке дым
сигареты, побывавшей внутри тебя, в твоей груди. О, как я ему завидую!
Каждый наш день я пытаюсь заговорить с тобой, пытаюсь найти предлог
какой-нибудь. И вот сегодня. Чуть не поздоровался. Ты подошла к
остановке с моей стороны специально. Я видел. У тебя был выбор. Я
понял, что ты тоже ждешь. Как и я. Но в последний момент -
нечеловеческое усилие, снова я делаю вид, в который раз, что мы -
чужие. Какая чушь.
Ну вот и все. Трамвай подъезжает к центру. Моя остановка. Я прохожу в
полуметре от тебя, чувствуя все твое напряжение в этот момент. И сам -
напрягаюсь безумно. Мы прощаемся взглядами. Незаметно для других.
Надеясь на наше завтра. Спокойно. Зная, что все повторится. Наше
невидимое соприкосновение. Игра. Наши бесконечные Полчаса. Но - нет.
Сейчас Ты ошиблась. Они не повторятся больше. И этот наш
взаимовзгляд - последний. Наутро я улетаю в другую страну, в другой
мир, к другим женщинам. Чтобы любить тебя - в них...
Original Russian:
https://proza.ru/2012/01/13/1466
|