STEVEN DUPLIJ 
 

_________________

AUTUMN

_____________

AUTUMN

Where have I gotten so much strength? To thwart what you carry with you. In myself. Me. To them. Why prevent it? I am waiting for you. I wait all the time, all the time. I get it. For that or for something else. Only you know, but I’m getting plenty.

Who’s gonna measure it? Who needs someone else’s? It’s foreign. There’s no need to go into detail. They don’t exist. Maybe. If there are, they are everywhere and nowhere.

The birds have flown away for a new time. At least they have hope for it. What am I left with? Shards. Fly-by’s—everything. How do I stop this horrible, endless run? And why? Maybe that’s what it takes. Fury burns, for all. Denial and rebirth. From what? And where? The disease of the age? Not of the ages?

The limitlessness of disease. And cures. Pseudo-treatments. Let it all go. Into the ages. Carrying yourself. It is a hundred times harder than the others. Even scarier is carrying yourself into others. You see everything. What you don’t want to see, it’s already there. In the past. Outside. And you can’t fix it. Wha t’s the point?

The expectation of the unexpected. This is how it is destroyed. A trait that kills everything, especially the sprouts. How to preserve them? Cherish them? You can’t do either. They weaken. They’ll wither away. Then what? What’s the point? Where’s the measure? Of what?

I don’t know what it will cost me to try. I think there’s a lot to give, but you can’t count on what you’ll get. That question is no longer here. It’s already passed. It will never come back.

It’s easy to write sadness in the fall.

Осенью

Откуда во мне столько сил? Чтобы воспрепятствовать тому, что ты
несешь собой? В себе. Мне. Им. А почему препятствовать? Я тебя жду.
Жду все время и постоянно. И — получаю. За это или за что-то еще.
Пусть знаешь только ты. Но получаю сполна. Кто измерит? Кому нужно
чужое? Оно — чуждое. Нет необходимости вдаваться в подробности. Их
нет, может быть. А если и есть, то они везде — и нигде.

Птицы улетели за новым временем. У них есть хотя бы надежда на него.
А что мне осталось? Осколки. Мимо пролетает — все. Как остановить
этот жуткий нескончаемый бег? И зачем? Может быть — так нужно?
Полыхание ярости — за все. Отрицание и возрождение. Из чего? И
куда? Болезни века? А не веков? Безграничие болезней. И лечений.
Псевдо-лечений. Пусть уходит все. В века.

Перенесение себя. Это во сто крат тяжелее, чем иных. Но еще страшнее
перенесение себя в других. Видишь — все. И то, чего не хотел бы
видеть. А оно — уже есть. И в прошлом. И вовне. И не исправить. А
зачем?

Ожидание неожиданного. Так оно и уничтожается. Черта, которая
убивает все. Особенно ростки. Как их сохранить? Лелеять? Тоже нельзя.
Ослабнут. И зачахнут. А что же? Смысл где? Где мера? И чего?

Не знаю, во что мне обойдется эта попытка. Думаю, очень много
придется отдать. Но считать, что получишь, нельзя. Такого вопроса здесь
уже нет. Уже он пройден. Его не вернуть никогда.

Осенью легко писать грусть...

Original Russian: https://proza.ru/2014/09/28/874

Home